Lo que el viento se llevó

Cuentan los libros de psicología,
cuentan los libros de sociología,
cuentan los libros de historia,
cuentan los libros de política,
cuentan que los libros los escriben los vencedores…

Si, eso dice. Los libros son una exaltación o una continuación de la propia persona que los escribe, de una parte de sí mismo, de su subconsciente, de sus sueños, sus deseos o sus propias mentiras.
¿Existe algo más peligroso que el control de la transmisión de la cultura? – me pregunto.
Un antiguo refrán nos dice que el pueblo que no conoce su historia estará condenado a repetirlo. Si alguien se hiciera con el control de ella podría reconvertir a villanos en héroes, a salvadores en verdugos, lo blanco en negro, lo justo en injusto.

Asomó la cabeza por la ventana y respiré hondo. Se apoyó ligeramente en el marco de la ventaja y miro como el Sol se iba desperezando. Dejó el cuaderno con cuidado sobre una repisa de una estantería y se giró en dirección a la cocina. Cogió una manzana de un cesto y volvió a la habitación rápidamente. Cogió de nuevo el cuaderno y depositó la manzana a la izquierda, donde lucía y mostraba sin vergüenza a todos su pequeño corazón.

De repente, las hojas del cuaderno empezaron a arrancarse solas, una tras otra , sin parar. Parecía que las ideas empezaban a cobrar vida. Avanzaron lentamente hacia la ventana y se situaron en fila ante el borde de ésta. Intentó parar este lento desfile, pero no tenía forma posible de llevarlo a cabo. Su cuerpo no deseaba impedirlo. Una racha de viento se llevo todas aquellas ideas por la ventana. Solo él sabría a donde llegarían.

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